Vetustos pergaminos legan el libreto
escrito en alcalinas voces ancestrales.
Procuran despertar, en silentes cuartos,
andantes caballeros de lo perentorio.
Es novena virtual, de incipientes prosa,
reclamando la justa partición de bienes.

Expiran y renacen con ecos impíos
de los abanderados de cuarenta vientos,
que dando fe respiran y después heredan.
Amputan la verdad, ¡su razón caníbal!
Libertad es senil profeta tocado,
imberbe mangoneo de larga virtud.

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